Le bois respire sous le ciseau.
Des lames qui racontent le temps,
des veines qui murmurent l'histoire.
Nous ne réparons pas les sols.
Nous réveillons leur silence de chêne.
Chaque éclat retiré libère un souffle ancien.
Le ciseau à bois ne ment jamais.
Sa trace reste plus longtemps
que la nôtre.
Chaque couche de vernis
posée en silence pousse
l'écorce un peu plus loin.
Les entures oubliées
réapparaissent sous la lumière
rasante comme des cicatrices nobles.
Rue de Rivoli, Paris